Escrito98

Sigue lloviendo a través de esa ventana que recibió tantos amaneceres. Tantos jóvenes amores que se quedaron en la juventud en la que comenzaron. En Galicia llueve de otra manera.

Las gotas caen de la misma manera pero en nuestros corazones calan con más fuerza. Puede que estos acantilados y estas aguas furiosas con ellos, sean culpables de ese sentir.

La marea se agita con fuerza, los pescadores, miradas de experiencia en sus rostros, arreglan sus redes para volver a la mar. Ese lugar que les da y les quita tanto. Pero, que cuando quita, se lo hace a sus familias. Cuando decide provocar dolor, no lo hace llenando de agua a sus navegantes, ladrones de sus habitantes marinos, no, arranca las almas de las familias que esperan día a día, no el dinero de sus cargados navíos. Esperan el calor de sus amados marinos.

Algunos saben ya, que su alma no le pertenece a su familia ni a él mismo. Les pertenece a la mar que les puede robar el resto de su persona, cuando crea oportuno.

25/02/013 D.B.G. En clase, matando las horas.

Amores que se pierden

Cuarenta ladrones fueron en tu búsqueda y ninguno regresó.

Quedaron atrapados entre tus cabellos morenos enredados.

 Sin esperanza

No guardo migas de pan en mis bolsillos
Guardo el desierto que un día vivimos
Y en mis ojos, ese mar que soñamos, espera a derramarse cuando regreses.

 Niños perdidos y un fantasma de una ópera.

Hadas madrinas y princesas con sus enanitos.
Sapos principescos y dragones elegantes.
A todos vosotros os confieso mi dolor.
Os confieso mis pesadillas
Mis mayores pesares.

 Busco en vosotros el sueño de esas noches de verano,

que vivís al momento.
Busco el amor que dos Veroneses vivieron hace tiempo.
Aguardo el valor que provoca a un enamorado, luchar contra el dragón.
Y puede que morir, doblemente condenado.

 Y sin embargo no me he movido de este lecho, que es mi tumba, que es mi cuna.

Donde muero y renazco, donde me ahogo y me desahogo.

02/10/012 D.B.G.

Hierba Fresca

En el día de mi cumpleaños, deseo felicidad. Deseo ser amado, ser parte importante de una relación de pareja.
Llevo toda mi vida, escribiendo relatos de amor pero mis palabras no tienen sentido. No cobran vida en mi, pues nunca las he sentido. Nunca las siento.
Toco, con la punta de mis dedos hasta meter toda la mano, la arena mojada de una playa. Es bonito, es real, pero es sólo arena. Yo quiero tocar hierba fresca recién cortada. Quiero removerla con mis manos y humedecerlas, sintiendo la tierra blanda bajo los pequeños tallos.
Estoy enterrado en la arena y sube la marea.

D.B.G. 26/10/012

A ella II

Cuarenta ladrones se llevaron mi alma. La arrastraron por mil oasis y casi un millón de nubes blancas en días soleados. Le hicieron probar lo más dulce para olvidar todo lo amargo que fue cuando tú la tuviste. Y supiste lo rápido que pude recuperarme, y creíste, que no te había amado como te decía en cada mirada.

Cuarenta ilusiones, olvidadas, se me escaparon de entre mis dedos como granos de arena. Como granos de arena llevados por el viento, como la pelota de un niño en una escalera.

No he ido en su búsqueda, no deseo sufrir más. Ni por ellas, ni por no encontrarlas. Mi corazón reconoce el robo de mi alma, ha puesto una denuncia a mi intelecto y juntos, se afanan en construir una nueva. Mas fuerte, mas especial, mas mía. Un alma con muchos ingredientes similares a la robada y muchos otros nuevos, creados de otras almas admiradas. De un color mas azul, mas azul eléctrico. Y llena de vida, casi mas revuelta e imparable que la anterior. Esta alma es para mí, pero, guardo en mi cabeza una esperanza. Un deseo, prácticamente imposible, de que pueda ocupar el hueco que no supo llenar la otra. Un alma para dos personas. Un alma nueva para restaurar un amor y un desamor viejo.

16/10/2012. Un nuevo regalo para Charina.

A ella I

Estoy hecho de pena, de tristeza. De infelicidad y de dolor. Mi cuerpo lo forman pequeños trocitos de malos momentos y en mi piel se acumulan pedacitos de hielo, clavándose profundamente.

Mis labios llevan años cogiendo polvo, llevan toda una vida sin haber sido probados. Mis ojos ven sin ver y mis manos no sienten lo que deben pues el frío se ha apoderado de ellas. Mi rostro no consigue crear emoción alguna ante sensación alguna.

Este escrito, soy yo, y este escrito esta creado pensando en ti. En todo el calor que puedes aportar a este hombre de hielo. En todo el amor que puedes otorgar a este ilusionado caballero.  En cómo puedes reescribir dicho escrito, con solo el poder de tus abrazos. En cómo puedes rehacerme como persona con solo una de tus miradas.

D.B.G. 14/10/12 Un regalo para Charina

Narrador

El hombre que creaba bicicletas para muchachas bonitas.
Aquel que pintaba amaneceres del color de tu piel.
Aquel que impregnaba los bosques con tu olor.
Las mas bellas historias de amor nacían al contemplar tu cuerpo desnudo.
El que escribía las canciones de Maldita Nerea con solo un susurro de tus labios.
Aquel que construyó todos los palacios de Francia, por querer igualar el placer de construir todos tus sueños.
Yo soy, el que ama y no es amado.
Yo soy el narrador.
2/10/012 D.B.G. Escuchando 'Eres' de Ismael Serrano.

Desiderio

Mi abuelo es un hombre especial. Un hombre con el que, los hombres ya maduros, sueñan ser de mayores.
Quisiera tener de amigo a Hemingway, al menos unos minutos, para lograr la mejor descripción posible pero, intentare ser yo el buen descriptor. Ser el escritor. A sus ochenta y ocho años recién cumplidos, no sabe vestirlos. Es en lo único que encuentro defecto. El no muestra debilidad, falta de memoria o de senilidad, si me permitís decir una palabra tan fea. 
Este sastre que todos tenemos, no le encuentra las medidas a mi abuelo y al no poder dejarle sin edad le viste siempre igual. Otro tipo de sastre le hizo un traje de boda (en esa época y con esa guerra pasada no puedo aseguraros si era para él) que puede vestir, de verdad, a sus bien vestidos ochenta y ocho.  Pero, nos estamos liando con tanta moda y ya empezaríamos a hablar de la abuela y eso es otro capitulo. Continuemos.

 De mirada curiosa, como del niño que lo quiere saber todo. Ojos del color de la coca cola, arrugas que recogen todas las caras de los de su quinta y planta similar a la de uno de los faroles de Madrid,  siempre delgado, con muchos años a sus espaldas y cuando se enciende, te das cuenta de su importancia. 
Mi abuelo, cuando yace dormido nada mas caer en su sofá, esta apagado.  Cuando lo abandona, no hay mejor farol que él. 
Su luz es muy viva y nunca ha cambiado su bombilla, es muy elegante, de fulgor tranquilo y noble. Se atisba una nota de alegría y un toque de humor sano, en su brillo.
D.B.G.
A mi abuelo